Voy a insistir en mi poema de los buceadores, ése del que hablé ya hace unos cuantos posts y que en realidad está ya escrito, sólo que no en papel, falta que caiga y se instale en la serie de versos procedente, nada más, porque tras meses y meses de darle vueltas lo que tengo que decir en él ya lo sé. Ahí están los buceadores, paseando por el borde de una plataforma oceánica o algo así, ya sin prisas (yo los visualizo, digamos, volviendo a casa tras una jornada de trabajo), hablando de sus cosas (ese detalle un poco de ciencia ficción, ya dije), e imaginando una playa de arena seca, con un desayuno seco servido por muchachas secas, con ropa seca, etcétera.
¿Qué les parece? Yo ya digo que a veces me parece sublime y otras un asco. Sea como sea, le falta el ingrediente secreto, el mascarpone por llamarlo así, ése que sí contienen las mejores novelas de
Kerouac o
Camus o
Cortázar o
Houellebecq o
Bolaño y que te fuerza a replantear el mundo, cambiar de vida, largarte al Tibet etcétera etcétera. Exclusivo de la novela, el elemento "bofetón" es el que me gustaría importar a mi poema de los buceadores (a todos mis poemas, en realidad). Obligarlos a todos ustedes a hacer las maletas, es de lo que se trata. Y eso a base de poemas.
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