Poesía y Macarrones

De vuelta al tajo, digamos. Será verdad aquello de que pero el viajero que huye, tarde o temprano, detiene su andar, supongo. Nos creemos sondas espaciales pero en el fondo no somos más que satélites. Nuestro destino consiste en volver.
Ahora yo tendría que hacerles un montón de reseñas de los libros que me he leído en mis semanas de libertad, contarles con pelos y señales los fastuosos viajes que he hecho, comentar las noticias que se me han pasado, etcétera etcétera, pero no tengo ánimos. Pero diré así como de paso que, al final, la ginebra la he tenido que comprar de marca MG, por aquello de la economía. Ya ustedes sacan sus conclusiones.

En fin, vamos a ir tocando tierra poco a poco, que la crisis posvacacional es aguda (dios, ¿es que tendré que pasar por todas las crisis tontas que cuentan en las revistas para tías?) y parece que se me ha olvidado escribir. Mientras tanto, no dejen de visitar Wulffmorgenthaler. Ayuda.

El día once del corriente, Charo y yo regresamos de Madrid. Por la tarde, cruzábamos a ciento cincuenta la provincia de Albacete en nuestro Seat Ibiza, buscando canciones en la radio, bajo un cielo hermosísimo salpicado de nubes. Nubes así sólo aparecen en septiembre: duras, administradoras de un blanco perfecto inmune tanto al azul como a la luz dorada del sol. Respiré hondo.

La percepción de conjunciones tan redondas como la que acabo de describir depende de un órgano secreto, una especie de antena que no se sabe bien dónde está pero que recibe poesía 24/7. Lo único que tiene que hacer un poeta es una pequeña labor de mantenimiento como mucho. Sólo escuchar, descifrar, transmitir, archivar. Como un operario del telégrafo.

MACARRONI PORDIOSERO

Ingredientes
3 Cucharadas de aceite.
1 Taza de macarronis o coditos.
1 Libra de carne de res molida.
3 Berenjenas grandes peladas y cortadas en cubos.
1 Cebolla picadita.
1 Aji verde picadito.
1 Cucharada de oregano fresco o tomillo.
1 Taza de salsa de tomate.
1 Taza de tomate picadito.
1/4 Taza de verdura picadita.
1/2 Taza de aceitunas rellenas picadas.
2 Tazas de queso cheddar rallado.
1/4 Taza de ketchup.
- Sal y pimienta.

Preparación

Cocine la pasta al dente, escúrrala y reserve.

Ponga las berenjenas con sal a escurrir por 1 hora en un colador, enjúaguelas, sáquelas y sofríalas en una cucharada de aceite.

En otra sartén y el resto del aceite, sofría ajo, cebolla, ají y carne por 5 minutos.

Agregue la salsa, tomate, ketchup, aceitunas, pasta, sazone con sal y pimienta.

Deje cocinar 2 minutos, póngale las berenjenas y deje cocinar 2 minutos más.

Sirva con el queso encima.

Como entrar sin hambre al Bulli, como ir de luna de miel y no follar, como meterse en Diego Marín sin un duro en el bolsillo o estar de vacaciones (suspiro) y decir que no, que no te apetece el gintónic, que mejor te vas a la cama, los días como el de ayer (sin ver a amigos, sin escribir poemas, sin leer nada memorable, sin comer macarrones y por supuesto sin echar un quiqui) me producen un nerviosismo que, sin duda, los seres inmortales no sufren. Y luego lo mejor es que soy yo mismo el que se inflige estas torturas, yo quien se compra un bajo en una esquina cualquiera de su vida y pone una sucursal (franquiciada) de la Negra Muerte. Y se instala detrás del mostrador.

La nunca bien ponderada Red (o, como dicen los anglosajones, güé, es decir, la Interné) tiene estas cosas: uno empieza un paseo en el jardín de al lado de su casa y, a los tres pasos, está en el país de los monstruos, sin tierra debajo de los pies, cayendo por esa puerta abierta en el suelo que es siempre la literatura que merece la pena. A mí me ha ocurrido hoy, nada más abrir Milanesa y encontrarme un poema prodigioso de una tal Mori Ponsowy, todo lo cual me llevó a hacer el googleo y llegar a ese blog (al que me abono inmediatamente), donde me topo con una carta de Sharon Olds a Laura Bush que me pone los pelos de punta. Como ir a Australia en tres pasos, vamos, pero aprendiendo más.

Uf, qué resaca más inconveniente... Llevo toda la mañana acordándome del último gintónic que me bajé anoche, con esa pinta y ese limoncito y esos cubitos y esa espumilla que me decían: vamos, bébeme, soy inofensivo, soy tu amigo, ven. Traidor. Bicho dañino.

En fin, basta de hablar de gintónics en mi blog, que cualquiera diría que soy un borrachuzo. Les prometí un repaso a las últimas noticias chez Horacio, que algunas hay. Lo primero y más importante, que me mudo con mi Charo al proceloso barrio del Carmen, en Murcia capital (qué hermoso sintagma). Nos vamos a comprar un piso viejo, un segundo sin ascensor pero con una terraza como para jugar partidos de futbito. Nos vamos a endeudar un poquito más y no sabemos cómo pagaremos las muy necesarias reformas, pero nos importa un pito, estamos encantados. Y nuestros miniperros yo creo que también.

Lo segundo, que cambio de trabajo, eso sí dentro de la misma empresa, de Tráfico a Administración, lo cual espero que se traduzca en menos peleas telefónicas y más tranquilidad, ya vereu.

Lo tercero, que los estudios parecen rehuirme y todas las preinscripciones que he echado han terminado en no admisión o en desconvocatoria del curso, con lo que me estoy planteando volver a probar suerte en las opos, adolescentes del sureste de España temblad.

Y eso es todo. Y también termino la entrada, no me pidan maravillas en mi estado. De postre los dirigiré a un blog bastante chulo, pensado como colección de citas, que he encontrado hoy. Con lo que se me ha ocurrido que me gustaría mucho que me contaran vía comentario su cita favorita, ésa que tienen en el fondo de escritorio mental, ésa que repiten y repiten para exprimir la sabiduría. Si les apetece.